El conflicto por el conflicto, soberana estupidez,
donde se aloja el ánimo polemista, plantaría del olivo una rama,
o vertería un puñado de cenizas de vidrio en la garganta.
Desenlaza por el envés, y el nudo por el principio.
Antagonismo, el del aire contra las alas
o silencio del arpa sin cuartel. Pero que sea
entre el alabastro y el cincel,
entre el lienzo y la mano, la trinchera
Gira, gira, se desmadeja el engranaje,
desmoronadas las articulaciones.
Tres veces canta el gallo.
Basta el polvo acumulado en los rincones.
Agazapado se desplaza, humo entre las sombras.
Amanece cada día más temprano;
y se deshilvana y se desagota; una chispa imperceptible
para mis ojos acostumbrados.
En la nave del crucero de la inmensidad del campo
se pierden las letanías. Gorriones varados,
en la tapia sorda del aire; en la condena
por cumplir. Como todos los juramentos.
Busca un ciego en los cajones. Palpa inasible
el horizonte postrero, la lumbre, el conocimiento.
Descubre ya demasiado tarde,
que le restan más memorias que momentos.
Al arbitrio lúdico,
al designio del que no eres tú,
al instinto ocioso o al abismo,
o al asombro de juventud;
al mecanismo que invalida el reposo,
al diálogo del espejo,
al hexámetro inacabado,
el de los votos del cerrojo y del candado;
al corregir el número áureo
y cuestionarlo entre cienmiles,
escribo a una posibilidad
que aniquile cual logaritmo,
el melodrama, sucedáneo de ti mismo.
Nada ni nadie abrirá la cárcel
de la vulgar zozobra.
Nada nos liberará, ni nadie,
de la conjetura atroz.
Las legiones cual vorágine,
todos los imperios,
no podrán doblegar, vaiven de la ruina,
nuestra esperanza fatal.
Ni el cúmulo total de antiprotones y quarks
que habitarán la cosmografía,
ningún dios intrascendente,
ninguna impostura de la voluntad.
El bien no es un regalo
es el silencio que oye en la corriente.
yo soy quien ha de ganarlo:
Es el presente.
Aborrezco la lámpara mágica y el manual
sextante que señala la estrella polar.
Prefiero mis gafas.
Palabra a palabra, la aguja
no pasa; en todo caso Ariadna retorna
y el dédalo es más esdrújulo.
Canto a la forma
de las olas, al cúmulo que avanza
¡Adelante! ¡Adelante!
Encuentro esa deriva,
la tragedia se vuelve estanque
y la poesía Poesía
Martillo neumático, ¡es la hora!
¡Me bajo!, es la hora cualquiera,
del polvo que se posa;
y del juicio, de otro juicio a un inocente.
El pájaro se ahoga.
Gasto el tiempo presente,
arenas del tiempo desbandadas,
en catarsis de abucheos al espejo,
opiniones que nadie demanda.
¡Lleve mis huesos señora! ¡de regalo van las entrañas!
¡Qué improbable sentir el suelo,
o escuchar con atención al que habla!;
cruzar la tapia de conjeturas,
de prejuicios telas de araña.
¿Qué camino no se bifurca?
¡Qué desvelo y qué inhumano
el desfile de tormentos que te atas!
Pero la grieta que se abre ahora, el claro;
atesora ese milagro:
Inhala, exhala.
El conflicto por el conflicto, soberana estupidez, donde se aloja el ánimo polemista, plantaría del olivo una rama, o vertería un puñado...